chapitre premier
loin du froid de décembre

Il y avait cette masse. Cette foule. Une manifestation, un rassemblement. Troupeau vaguement humain, mouvant. Rien ne semblait aller. Les cris, la peur. Youngjae, il ne comprenait pas tout. Individu seul dans la masse, pauvre mouton, attiré dans le mouvement. Attrapé au vol. Par les bras, par les mains, poussé. Il étouffait, ses yeux lançaient des appels à l'aide. Il restait muet. Ses cordes vocales incapables de vibrer. Il avait la bouche grande ouverte. Rien ne sortait de sa bouche.
Un instant, quelqu'un l'avait aidé, soulevé, porté à bout de bras. Il avait continué à courir. Mais son ange gardien s'était étalé par terre, sous ses yeux. Sous les pieds du troupeau. Rien ne semblait aller dans cet instant. Le temps semblait distordu. Youngjae se souvient vaguement avancer à travers une masse floue, vers un homme au sol. Rien de plus, rien de moins. Forme étalée, implorant de l'aide.
C'est à cet instant qu'il a basculé. On l'a poussé. Bruit sourd contre le sol. Sa tête avait heurté de plein fouet la terre. Comme un vulgaire brin d'herbe, une vulgaire fourmi, on passait à côté, on marchait dessus. La cohue était bien trop importante. Ses yeux restaient ouverts, ouverts sur cette personne implorant de l'aide. Attrapé par la mort. Victime accidentelle. Victime choisie. Victimes de la mort.


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chapitre second
demain tout commence

Plus de trace. Réveil dans une chambre blanche, yeux plissés à cause de la lumière. Léger mal de tête, comme une sensation passée qu'on craint. Youngjae est étendu dans un lit. Entouré de plusieurs personnes. Papa, maman, même l'oncle et la tante ont fait le déplacement. Des mots doux, des ''il est réveillé'' par-ci, des ''est-ce que ça va ?'' par-là. Il remettait un nom sur chaque visage, mais c'était… étrange. Comme s'il lui manquait quelque chose. Un sentiment, une pierre à l'édifice.
Sensation disparue au bout de quelques jours, comme un lointain souvenir. Il a reprit une vie normale, après son accident. Il est tombé d'un escabeau en voulant photographier un nid d'oiseaux. Version alternative d'une vie reconstruite. La chute, toujours présente. Le sol qui se dérobe toujours sous ses pieds. Comme les souvenirs semblent glisser entre ses doigts, joueurs et moqueurs à la fois.