i ; prélude
nocturne op.9 no.2

papa. maman. la banalité, la normalité. une rencontre simple, une jolie maison. pas la vie de palace mais c'était pas nécessaire. et puis elle qui vient au monde. enfant, deux parents. l'idéal. et la vie prend le pas sur eux trois. il y a le quotidien, les petites engueulades. whan qui écoute et qui attend la réconciliation. ils se pardonnent toujours. sourires sur leurs visages. sur le sien aussi. enfant comblée, heureuse même. elle aurait bien voulu un petit frère ou une petite sœur mais elle fera avec. les voisins pallient à la solitude. peut-être qu'au fond, elle devait être la seule boo. et le temps passe. un jour, une semaine, un mois, une année. y'a whan qui grandit et elle ne suit pas la foule. elle fait sa vie, paisible avec elle-même.

dix-sept ans quand ça éclate. argent volé au travail de papa, début de la psychose insensée. personne n'a compris. dépression qui s'installe dans les traits du paternel. ça s'envenime et puis il y a l'appel au secours. tentative de suicide. ça fait mal. mal mais on le prend en charge. on va s'occuper de papa; ouais, c'est ce qu'on lui dit.

et on ne lui ment pas. (enfin pas trop). ils le laissent sortir. et papa, il va chez le psy. apparemment, ça va mieux. alors on peut sourire, pas vrai ? noël qui vient. la neige et le froid qui vient givrer la maison des boo. whan, elle pensait retrouver l'homme d'avant. elle avait tort. papa est rentré mais c'est plus pareil. alors les larmes coulent; bonne année.

whan, chez des amis. et elle sent qu'il y a un truc qui cloche. c'est étrange mais ça la tiraille jusqu'au fond des entrailles. elle ne sait pas quoi penser. mystère qui reste incompris. et puis papa retourne au travail, un nouveau pas vers la guérison ? erreur.

toc toc. c'est la mort -
maman, elle lâche tout. les assiettes viennent se briser sur le sol, la vie vole en éclats. papa, papa. on appelle whan; reviens de chez le luthier - mais whan, même pas besoin de décrocher le téléphone pour savoir.
s u i c i d e .
la gorgée nouée, les larmes qui coulent. flot qui fait mal, trou dans la poitrine. ça brûle autant que si elle avait appuyé sur la gâchette elle-même. whan, elle voit tout qui vacille. elle y compris.

et papa, il brûle. il est redevenu poussière; comme s'il n'avait jamais existé. whan, elle n'a jamais été le voir au cimetière. elle se dit qu'elle ne sait pas pourquoi mais c'est un mensonge. ça fait plusieurs années que c'est comme ça.

...

et il y a la vie qui lui revient. ça va bien; enfin plutôt. bien sûr, il y a des coups durs mais whan, elle gère. elle s'y est fait, on l'a aidée. elle, elle a pu s'en tirer. mais maman, c'est une autre histoire. visage fermé, l'expression anéantie. maman, elle est morte avec lui. et whan, elle cherche toujours à la faire sourire. elle vient jouer du saxophone devant elle, essaie de faire en sorte que ses mains lui obéissent, que ses doigts ne détruisent pas tout.

pourtant, la fausse note la guette.




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ii ; symphonie
c.major
dai.
d - a - i .
un prénom qui se répète, qui fait écho dans la tête de whan.
on ne sait plus depuis combien de temps ça dure.
on se perd dans le calendrier, on sait juste comment ça a commencé.
vendredi, jour banal. mais elle passe la porte. s'offre aux yeux noirs curieux.
un violoncelle; instrument pour embellir le monde.
et whan, elle ne peut pas résister à l'idée. elle veut le faire, le créer.
que ses mains magnifient le bois. whan, elle hoche la tête aux directives. elle sourit aussi, délicatement - ou presque. petite esquisse, les prunelles qui scintillent.
et elle laisse son regard se perdre sur la cliente. si belle, si d é l i c a t e .
elle a l'air irréelle. peut-être qu'elle est tombée du ciel. plus bel ange sur son chemin pas très bien tracé. whan, la malice. elle a envie de planter ses dents dans la chair diaphane; entendre un gémissement pour savoir qu'elle existe bien. chimère, illusion. on ne peut jamais savoir. et whan, elle rit en silence. se moque un peu de la petite sainte. elle se demande d'où elle vient, qui elle est. ce qui se cache derrière la paisible beauté. elle sent la richesse, l'argent. elle a l'air si innocente, comme si la vie ne l'avait pas froissée, abîmée. chanceuse ? probablement. p r o i e . et whan, elle s'amuse un peu. un mot, un regard. elle veut savoir.

et cette scène, elle se répète mais différemment. dai, elle lui revient. il y a les paroles qui s'écoulent, le temps aussi. des rires, des sourires et leurs yeux qui ne se quittent plus. y'a comme son cœur qui s'enflamme, l'envie qui la domine. boum boum dans sa poitrine. curiosité qui devient physique. elle veut encore sentir son parfum, observer un peu plus la couleur de ses iris. et whan, elle a les doigts qui se font audacieux. elle vient les passer dans les mèches brunes et puis ils glissent sur la peau. e s q u i v e . et elle a le sang qui monte. parce que dai, elle s'enfuit à chaque fois. whan, elle fait un pas mais c'est vain.

alors elle papillonne. butine ceux qui le veulent et peut-être même qu'elle aime les petites colères de dai. (tu vois ce que tu manques) whan, presque amère. c'est un manège insensé mais la finalité est toujours la même. déception parce que dai disparaît. mais whan, c'est pas le genre à abandonner. elle la veut; elle peut pas la laisser filer. pierre précieuse, diamant. et même si ses doigts sont repoussés, ses lèvres évitées; dai, elle continuera à la chasser. à la chercher et surtout à la vouloir. dai, elle veut en faire une symphonie.